O fim da poesia

Não vou falar sobre o tempo.
Nem sobre a rosa que se quebrou, o vento que não soprou, a chuva que não caiu, a tempestade que não cessou, ou do Sol que não pintou.

Não lhe direi nada, pois de nada apreenderias comigo.
Pois nem mesmo a chuva (aquela que não se vê), poderia lhe dizer porque não cai.
Nem mesmo os passarinhos (Ah! Estes vamos deixar em paz!), pois estes podem voar, não com as asas de metal, mas com as asas da imaginação, aquelas que se tornaram realidade por voarem alto demais.